Hay libros que saben perfectamente de qué tratan. Este no. Empezó hace 35 años, cuando tenía 27, y hoy tiene 27 capítulos. Casualidad, supongo. En el camino hice algunas cosas que, según dicen, había que hacer: planté un árbol, fui padre a los 35 de Agustina. Y ahora, 35 años después, vuelvo a ser padre, esta vez de una criatura bastante más rara: un libro. En sus páginas aparecen fútbol, arte, arquitectura, historia, política, tecnología, recuerdos, docencia, generaciones, contradicciones, amores, frustraciones y algunas ideas que todavía no sé muy bien dónde ubicar. ¿Es autobiográfico? A veces. ¿Es de fútbol? También. ¿Es de arquitectura? Por momentos. ¿Es de la vida? Seguramente. Lo cierto es que después de 35 años de gestación, finalmente nació. Ya cumplí con plantar un árbol, fui padre y escribí un libro. Ahora solo falta que alguien lo ponga en una biblioteca. Aunque, siendo sincero, yo probablemente no lo tendría ni en la mía.